TESTEMUNHO DE UMA ESTAGIÁRIA

Com um ano de atraso

" Corava sim. E continuo a corar...Lembro-me perfeitamente da entrevista de emprego para estagiária no Departamento de Estudos de Marketing. O Dr. Armando Queirós estava sentado sem gravata… e quando entrei na sala senti-me bem ao vê-lo... Tinha uma fisionomia que me era familiar, beirã. O meu avô era beirão de gema e uma grande empatia surgiu. Eu disse tão convictamente que queria ir para o seu Departamento frisando Estudos de Marketing que saí da reunião com um feeling que ia ser selecionada. 

E assim foi.

A partir daí começou-se a ouvir correr nos corredores, ainda corro..., ficando o Dr. Queirós com metade das alterações ao relatório por dizer. Lá tinha eu que voltar ao gabinete para ouvir o resto... Tinha muita paciência para aquela estagiária com sonhos de montar um negócio próprio. E cada vez que me encontra, pergunta-me sempre pelo meu sonho. Percebi que tem um humor fino e muito criativo.

Sinto-me ao longo destes anos privilegiada pela sua amizade e compreensão de ter deixado o seu Departamento e ido para uma "multinacional". Perdão… e Obrigada!

Com o tempo fui percebendo a saudade que o Dr. Queirós tinha do olfato carregado de estevas, da alma de escritor e do orgulho na sua filha e agora no neto. Muitos Parabéns! E faço votos que continue a escrever e que um dia partilhe um livro connosco.

Muitos beijinhos,

Helena João

A sardinhada da Quinta da Regada

Comentário ao post do Armando no seu blog “A caminho de Rio de Mel”.

 Decorreu mais uma edição da “Sardinhada na Quinta da Regada, Rio de Mel – 2012”. Talvez não me fique bem , dado o meu papel de co-anfitriã, estar a elogiar a festa, mas penso que não exagero ao afirmar que foi muito agradável. O pessoal não se fez rogar à chamada e até tivemos uma nova admissão a este encontro anual, o nosso primo Quim Sobral, de Sebadelhe, que teve a surpresa de aqui encontrar o Armando Queirós e a Margarida Leal, seus antigos colegas de trabalho. Foi bom ver o Jacinto e a Guida ainda fresquinhos, ou melhor, bronzeadinhos das férias, que se esforçaram por aparecer.

O dia esteve ameno para a época, as sardinhas, bem nutridas, foram assadas pelos profissionais competentes do costume e até as moscas nos mimaram com a sua reduzida presença, o que aconteceu devido às trovoadas e bátegas de água, com algum granizo à mistura, que caíram na véspera e na antevéspera de sábado.

Quero dizer ao Armando e à Fátima que a partir de agora vamos esquecer a estatística (já chegou a do ISCEF) porque os consideramos membros permanentes e insubstituíveis neste evento.

Acho que a festa teve um tom amadurecido, não houve discursos, nem anedotas (não é que eu não os aprecie), mas também não teve exaltações.

Lembro uma frase que o Luís Queirós uma vez disse num destes encontros. Ele achava que a o viver simples desta quinta tinha algo da pureza dos tempos medievos. Se “Gaspares” e C.ª nos continuarem a tratar da algibeira e da saúde, sempre nos restarão aqui os bens para a subsistência alimentar e a salva officinalis.

Aproveito para pedir ao Veiga que procure, no meio das suas belas prosas, a convocatória para a sardinhada que fez há dois anos, se não estou em erro, e a coloque aqui no blog para ser lida por uma maior audiência. E deixo também um agradecimento à Fernanda que não deixou de vir não obstante a situação de saúde do pai.

O nosso obrigado a todos pela vossa presença. Até para o ano, na próxima edição da sardinhada!

Emília Dias

Rio de Mel, 30 de Julho de 2012

A caminho de Rio de Mel

"Como numa crónica de uma comezaina anunciada, sabemos antecipadamente que não vamos partir uma sardinha por dois"

Alguém contou, numa História de Vida: “Às vezes, havia uma sardinha para cada um, quando não, era partida por dois” Mais do que um relato pessoal é o estigma de uma geração.

Quem é que ainda não ouviu a estória da sardinha para dois? São ainda muitos os que a contam na primeira pessoa.

Os mais novos também já a repetem mas acrescentam: “No tempo do meu avô… No tempo do meu pai…”. Outros tempos.

Também já lá vão os tempos que em S. Pedro do Rio Seco, o ti Belmiro chegava ao fim da tarde de Vilar Formoso, atrás de um burro que carregava uma caixa de sardinhas, tocava a corneta e era ver as mulheres de prato debaixo do avental para um quarteirão ou para meio quarteirão. Com o meio quarteirão sempre se ganhava meia sardinha. A aritmética tem destas coisas.

Foi nesses tempos, que numa excursão de S. Pedro, só um dos passeantes deu cabo, na Nazaré, de catorze sardinhas. Alarvice que não deixou de ser comentada com espanto por todo o povo e que ficou para as memórias da nossa geração.

Agora, que os tempos já são outros, no Escondidinho, em Lagos, o Gilberto anda de mesa em mesa de grelha na mão, deixando mais uma, até que se lhe diga: basta. Alguns, mais exibicionistas, deixam nas paredes inscrições com um nome e uma data, seguidos de 40…, 45…, 56… sardinhas.

É também o tempo de, neste preciso momento, 11h 30m do dia 28 de Julho, em Rio de Mel, o Luís Rodrigues estar já acender o carvão e a Emília a descascar umas batatas para pôr ao lume.

As sardinhas, vindas já hoje do mercado de Trancoso esperam pacientemente por um bando de malfeitores que pelas estradas e linhas de caminho de ferro confluem na sua direcção, ávidos de vê-las a pingar.

Como numa crónica de uma comezaina anunciada, sabemos antecipadamente que não vamos partir uma sardinha por dois, ninguém vai contar as cabeças que ficarão no prato, e nas paredes não ficarão assinalados os nossos desmandos gastronómicos.

Esta sardinhada é já um ritual com uma longa tradição e é um pretexto para um encontro, entre outros, de antigos companheiros de uma turma do Liceu da Guarda que mantêm, desde aí, uma sã relação de camaradagem.

A primeira vez, apareci como um outsider, à pendura do meu irmão Luís. Esta intromissão acabou por ser mais um elo para reforçar uma relação de amizade que já mantinha, de outras paragens, com o casal de Rio de Mel e que o próprio Luís Rodrigues considera, em texto anterior neste blog, como “ ...uma extensão natural derivada da ligação familiar”.

Neste mesmo blog escreveu o Luís “ Nas sardinhadas, em Rio de Mel só tive a sorte de o apanhar e à Fátima três vezes. Espero vê-lo por cá mais vezes” e a Emília confirmou: “Aqui em Rio de Mel apenas três vezes o Armando e a Fátima nos presentearam com a sua visita”.

Como acreditamos na sinceridade do seu convite e porque temos muito prazer em participar neste convívio. (para além das sardinhas, claro.) aí vamos nós a caminho e quase a chegar.

Aumentamos espectacularmente, desta forma, o número das nossas presenças em 33,3%. Quantos governantes não gostariam de incrementos, desta ordem, em alguns indicadores?

Quanto a compromissos para os próximos anos, atingimos aquela idade em que os velhos costumam dizer “ se ainda cá andarmos.” Como somos optimistas quanto a esse ponto, preferimos pensar que lá estaremos se os “gaspares” (*) ainda o permitirem.

(*) O corrector de texto não gosta desta palavra e dá como alternativas: gaseares, gastares, aspares,    raspares, gaspeares

“Raspares”, não seria uma má alternativa ou até, ainda melhor: “Rapares”

Dois anos perdidos (5)

O Regresso

"....um coro sem qualquer ensaio mas de uma forma uníssona gritou bem alto: “Viva a Peluda” Estávamos, enfim, na Peluda"

Maio de 66, a contagem chegou ao fim. Dois anos já tinham passado, mas tivemos de aguentar mais dois meses até os maçaricos chegarem para nos substituir.

O Diogo escreveu “Não me lembro como é que viajámos de Cabinda para Luanda”.
Até me custa a acreditar que o Diogo, com excelente memória para outros detalhes, possa ter esquecido uma viagem destas. Só o entusiasmo do regresso poderá explicar este apagão de memória.
Já mesmo ao fim da tarde, entrámos num barco completamente carregado de troncos de madeira do Maiombe. Não estávamos prevenidos para o frio que iríamos passar e vestimos apenas o fato camuflado. Para o jantar, foram distribuídas as já bem conhecidas e detestadas rações de combate. Foi uma daquelas noites para esquecer que, pelos vistos, o Diogo levou à letra e esqueceu-se mesmo. Também preferia não recordar, os enjoos, o desconforto, o frio e a fome que passei naquela viagem.

Quando chegámos a Luanda já o sol ia alto. Até que enfim.

Até ao dia do embarque ficámos por ali naquelas pensões, criadas para os tropas, que só nos alugavam quartos em regime de pensão completa. Eles sabiam que não comeríamos lá nenhuma refeição, mas também não estávamos para discutir.
Um dos nossos amigos chegou um dia ao quarto e encontrou o porteiro a dormir na cama dele.
Bem podia ter avisado o homem que, naquele dia, chegaria um pouco mais cedo.

Nos nove dias de viagem de regresso, com civis, provavelmente futuros retornados, não se sentia a euforia daqueles já longínquos dias de quando fomos para lá. Ou pela ansiedade da chegada, ou porque os últimos dois anos nos deixaram algumas marcas, estávamos mais serenos, já não parecíamos aqueles putos de vinte anos que na ida disfarçavam, pela algazarra, a inconsciência do que os esperava.

À entrada no Tejo, avistámos logo a nova ponte, prestes a ser inaugurada, ainda com as cores vivas da recente pintura, mas o mais emocionante foi a aproximação do barco ao cais, onde uma multidão nos esperava. À medida que a distância se encurtava iam-se distinguindo familiares ou amigos.

Antes de um novo embarque para o Barreiro, onde um comboio nos esperava para nos levar até Estremoz, deu ainda para almoçar num dos muitos restaurantes da Rua dos Correeiros e para ligar para o 395 da Guarda. “Já cá estou” terei, provavelmente, dito.

Corria o mês de Julho e o calor apertava na travessia do Alentejo. Algumas vezes o comboio parou para o pessoal matar a sede.

Da estação de Estremoz marchámos até ao Quartel, o nosso último acto militar. Depois do discurso do Comandante de que não me lembro, mas será fácil de adivinhar, mandaram destroçar e eis que um coro sem qualquer ensaio mas de uma forma uníssona gritou bem alto: “Viva a Peluda”
Estávamos, enfim, na Peluda.
Missão cumprida e bem comprida.
E lá fomos, cada um para seu lado, na esperança de recuperar rapidamente os dois anos que tínhamos perdido.

Dois anos perdidos (4)

Uma Pausa na Guerra

".....tivemos de assinar um papel, declarando que assumíamos o risco, caso aquela geringonça caísse"

Há mais de um ano naquela vida e já a ficar meio cacimbados, um mês de férias estava mesmo a calhar.

Muitos vinham até cá, a viagem custava à volta de 10 contos, uma agência da CUF, (a CUF estava em todo lado) vendia a prestações e depois o primeiro-sargento descontava nos ordenados. Outra PPP.
Juntei-me com o Diogo e o Coelho Matias e pensámos ficar por lá e ir até ao sul. Até que chegou o dia e lá nos metemos na coluna que vinha a Cabinda para apanhar um avião para Luanda.

Arranjámos boleia na Força Aérea, num daqueles aviões com uma barriga enorme. Como não íamos em serviço tivemos de assinar um papel, declarando que assumíamos o risco, caso aquela geringonça caísse.

Sobrevoámos a foz do Zaire, impressionados pela forma como aquele caudal altera a cor do mar muito para alem da foz e, mais um bocadinho já estávamos em Luanda. A declaração já se podia rasgar, tínhamos chegado sãos e salvos.

Cheios de pressa para nos ver livres da farda, procurámos uma das muitas pensões que por ali proliferavam à custa dos tropas que vinham até Luanda e,  num ápice, estávamos a tirar um bilhete para o Restauração, sem querer saber qual o filme que iríamos ver.

A mudança, de militar a civil, foi tão rápida que a mente não acompanhou. Nos intervalos, ainda tínhamos a sensação que todos os outros espectadores olhavam para nós.

Na manhã seguinte procurámos a Havaneza do Cruzeiro, uma tabacaria na Rua Paiva Couceiro que também alugava automóveis e saímos de lá, já montados no Anglia Fascinante que foi “nosso” durante um mês.

O itinerário já estava programado, arrancámos para Malange que, no mapa, parece logo ali mas foi um dia inteiro de viagem. Começámos a conhecer uma Angola sem guerra.

A visita às Quedas do Duque de Bragança foi um inesquecível deslumbramento. Outras cataratas, mais famosas, que posteriormente visitei não me causaram semelhante sensação. Claro que já não tinha 23 anos e, em vez de apenas três jovens visitantes, estava rodeado por milhares de turistas.

Já a caminho do sul, partiu-se uma correia da ventoinha do Anglia. Calhou-me a mim ir de boleia até ao Dondo, comprar uma nova.

Encontrei todo o comércio fechado e a rua cheia de camionetas repletas de negros que gritavam: “Angola é Nossa”, “Angola é Nossa” , “Angola é Nossa”.

E não é que estavam certos, que era mesmo deles? Só que haveriam de passar mais 10 anos para que o mundo lhes desse razão.

Alguém me ajudou a encontrar o dono da loja de peças e lá regressei com a correia nova. Nessa noite ficámos numa pensão, na estrada, onde pernoitavam habitualmente muitos camionistas. Na manhã seguinte, sentados à mesa para o “mata-bicho”, talvez na expectativa de uma chávena de café com leite, ficámos estupefactos quando a empregada nos perguntou: "bacalhau ou bife?" Não será difícil adivinhar o que é que os três “putos” escolheram.

Não houve mais avarias na viagem e os quilómetros percorridos foram muitos.

O nosso objectivo era chegar a Moçâmedes, depois de visitar Nova Lisboa e Sá da Bandeira. Como a estrada ainda continuava para sul fomos até ao fim e chegámos, através do deserto, até Porto Alexandre. Se mais estrada houvesse…

Invertemos a marcha e começámos a subir ao longo da costa, passando por Benguela, Lobito, Novo Redondo, Porto Amboim.

Em Novo Redondo ficámos num hotel e perguntámos ao dono se conhecia um rapaz da nossa idade, natural dali, chamado Campos. E a resposta foi: “É meu filho”

O Campos (o furriel dos cães) tinha-nos dito que em Novo Redondo havíamos de encontrar o pai, mas não nos disse como.

Chegados a Luanda, restavam-nos alguns dias,que aproveitámos o melhor que pudemos. O orçamento estava quase esgotado e nós, na altura, não sabíamos o que era um défice. Mesmo assim ainda deu para umas farras, sem esquecer que tínhamos de marcar o ponto no Bacalhau à Vilela, uma espécie de santuário gastronómico.

Durante esses dias tivemos conhecimento que lá pela nossa guerra as coisas não tinham corrido bem e o Almeida e o Isidro estavam no hospital em Luanda.

È evidente que o hospital passou a fazer parte do nosso roteiro de visitas.

O pior já tinha passado, já dava para galhofar com os visitados, mas o Almeida foi recambiado para Lisboa. A guerra para ele tinha acabado, mas não se esqueceu de nós e no fim lá estava em Alcântara à nossa espera. Os militares diziam “foi evacuado”, mas como o verbo evacuar tem outras conotações prefiro dizer: “foi recambiado”.

Como os dias de férias passam sempre depressa, o dia de volta à guerra chegou e lá tivemos de fazer o caminho inverso e recomeçar a contar os dias que faltavam para tirar a farda de vez. 

(Continua com: O Regresso)

Dois anos perdidos (3) - Dinge

"Não nos portávamos muito mal, mas se o RDM fosse interpretado com rigor estaríamos lixados"

Com a troca, de Massabi pelo Dinge, ficámos a ganhar.

Foi aqui que tive oportunidade de conhecer melhor alguns dos que depois ficaram amigos, como é caso do Diogo e do Isidro.

Ocupávamos as instalações de uma antiga serração, onde já havia um gerador e água para tomar banho, embora com horas marcadas.

Por vezes aproveitávamos uma daquelas grandes chuvadas tropicais e o banho era mesmo ali no meio da rua. Era um sítio isolado, sem população civil, mas para o Tenente Esteves – Capelão – era uma grande perversidade estarmos a expor publicamente a nossa nudez.

Os dias sucediam-se, sem distinção entre dias úteis e fins-de-semana, salvo para os que aos domingos não perdiam a missa, numa capela que entretanto se construiu.

Todas as terças-feiras, esperávamos fielmente, às vezes até às tantas, pela coluna de abastecimento, na expectativa de receber uma carta ou mesmo um “bate estradas”.

De “lerpar” ninguém gostava, mas às vezes lá tinha de ser.

De vez em quando recebíamos uns filmes ou uns conjuntos musicais, para animar a malta. Lembro um desses conjuntos, apresentado por um velho que fazia uma grande prelecção sobre o nosso contributo para a defesa da pátria e terminava com uma profecia: “o Estádio da Índia brevemente voltará a ser português” .

Pelos vistos, enganou-se.

Não nos portávamos muito mal, mas se o RDM fosse interpretado com rigor estaríamos lixados.

Até chegámos a fazer uma greve. Já não sei porquê, tivemos um desentendimento com os sargentos chicos e, então, resolvemos não entrar na messe enquanto eles lá estivessem.

Nós que éramos sempre os primeiros a chegar para o almoço, durante esses dias só entrávamos depois deles saírem.

Foi necessária a intervenção do segundo comandante, a quem nós, cruelmente, chamávamos o Dezoito, devido a uma deficiência física em dois dedos.

A aproximação do mês de férias criava sempre uma certa ansiedade, particularmente para aqueles que vinham ao Puto. Cada um ia imaginando e verbalizando as coisas que faria ou que gostaria de fazer, durante esse mês.

Eram festarolas, ver filmes ou espectáculos, farras com os amigos e havia também outras preferências, como aquele nosso amigo com a alcunha de uma grande empresa de produtos lácteos para bebés que passava a vida a dizer: “Quando chegar a Lisboa vou direitinho ao João do Grão comer uma bruta posta de pescada com batatas e grelos”

Será que terá ido mesmo? É pessoa para isso.

Entretanto, muitos anos passaram e os nomes e até as próprias fisionomias foram ficando esquecidos, mas há personagens que, por razões diversas, ficaram na memória de muitos.

O “Brasileiro”, muito mais velho do que nós, emigrante no Brasil, resolveu um dia vir ver a família a Portugal. Como não tinha cumprido a tropa, lixou-se e lá foi parar à guerra.

O “Morte Lenta” que nem com os gritos do capitão acelerava o passo enquanto ia remoendo “a morte é lenta, só morre quem quer”

O “Orelhas” encarregado de tratar dos porcos, foi queixar-se ao primeiro-sargento porque estavam a dar comida a mais aos soldados e sobejava pouco para os seus porcos.

O “Tarzan” de corpo muito franzino e que, por isso, os colegas alcunharam sarcasticamente de Tarzan.

E havia aqueles que eram apenas conhecidos pelas alcunhas, muitas vezes ligadass à suas origens: o Açoriano, o Lisboa, o Porto, o Braga, o Vila Real, o Setúbal, o Salvaterra.....

Quem não se lembra do Salvaterra, cabo Chico que arranjava carros no intervalo entre duas cucas?

 (Continua com: Uma Pausa na Guerra)

Dois anos perdidos (2) - Massabi

" Tendo nós como missão, a defesa da pátria, a primeira dificuldade, foi saber onde começava ou acabava essa pátria que íamos defender"

Uns tempos antes da nossa chegada tinham sido asfaltados uns escassos quilómetros, até à primeira sanzala, para receber condignamente a visita da veneranda figura do mais alto magistrado da Nação.

Mas foi sol de pouca dura, deu logo para perceber que a distância nem era grande mas as horas para a percorrer iriam ser muitas.

Éramos para aí uns 600 mas, em certa altura, este grupo foi dividido em três, seguindo cada um para o sítio que lhe estava destinado.

E assim fui parar a Massabi, mesmo junto da fronteira com o Congo Brazza.

Tendo nós como missão, a defesa da pátria, a primeira dificuldade, foi saber onde começava ou acabava essa pátria que íamos defender.

Nos mapas estava assinalado um marco que definia a linha da fronteira. Simplesmente, ninguém sabia onde estava. Passados uns tempos lá se encontrou e, então, ficámos todos a saber que a outra pátria (o Congo) começava a cerca de meio quilómetro.

À chegada tivemos de criar todas as condições de sobrevivência. Foram improvisadas instalações, mas alguns tivemos a sorte de ficar numas casas que teriam pertencido a uma organização de missionários holandeses. Até conseguíamos tomar banho desde que previamente enchêssemos uma cisterna com água transportada em bidões e a bombassemos depois para um depósito no telhado.

Para comer, as coisas foram mais complicadas, nem havia mesas nem sítio para cozinhar. A falta de uma panela grande foi suprida através da adaptação de um bidão, mas o sabor ao óleo que originalmente teria contido demorou muito a passar.

Quando se conseguiu um frigorifico a petróleo foi uma festa. As Cucas, a 25 tostões, esgotavam rapidamente. De uma grande lagoa que existia perto recebíamos camarão quase de borla.

Com um grande alguidar de camarão e Cucas a metade do preço, houve noites em que o Dr. Carvalhinhos e o Matos tiveram de dar um jeito.

Mesmo aos vinte anos o estômago tem limites.

Massabi tinha sido uma zona com diversas casas comerciais de portugueses que se afastaram no início da guerra. Ficou apenas o Gingão, a quem a tropa garantia a segurança com a permanência de uma secção junto do seu estabelecimento/moradia.

Para além de umas cervejas ou outros pequenos consumos que individualmente fazíamos, o Gingão tinha negócios de maior volume. Era ele que produzia e fornecia todo o pão que a tropa consumia.

Mas como, por razões de segurança, não podia deslocar-se à cidade para se aprovisionar, a farinha com que produzia o pão que nos vendia, vinha de Cabinda na coluna militar de abastecimento.

Uma espécie de PPP.

A possibilidade de uma deslocação à cidade era sempre motivo de satisfação, mais que não fosse pelo Bife à Moreira que ficou famoso.

Passado quase um  ano trocámos com outros, deixámos Massabi e fomos para junto do comando do Batalhão no Dinge.

(Continua amanhã)

Achegas

"...o Isidro levantou a lebre e desgraçou-te junto do teu círculo de amigos. Tanto trabalho te deu a granjear um estatuto isento de mácula e vai o Gordo pumba"

Diogo

Tenho acompanhado com muita curiosidade como se desenvolve um blog e o pouco trabalho e muita poupança que tal sistema proporciona ao visado.

O nosso amigo Queirós arranjou, ou arranjaram-lhe, uma bela duma forma de, estando quietinho no doce remanso do sofá a brincar com o netinho, ter outra entretenha que os amigos lhe vão proporcionando.

Quando for grande também quero ter um blog!!!

Voltando aos tempos passados, que uma vez mais o tal blog e a Patrícia me obrigaram a revisitar e, tal como as cerejas que se vão entrelaçando e puxando umas às outras, também a curiosidade me levou a desenterrar os papéis velhos há muito alojados lá para o sótão do esquecimento.

Encontrei algumas preciosidades, entre as quais a lista dos passageiros do Vera Cruz que, se bem te lembras, referenciei na parte do regresso em viagem com civis.

Imagina só, como aliás podes constatar, que lá vem o teu nome viajando em primeira classe. As mordomias que nos proporcionaram!? Hoje se calhar vínhamos a nado, com as dificuldades que por aí grassam mas que não são para todos. Se bem te lembras houve quem no início andasse de avião em turística, mas depressa perdeu a vontade.

Ainda a propósito da referência às tuas alcunhas, o Belga e Válvulinas, o Isidro levantou a lebre e desgraçou-te junto do teu círculo de amigos. Tanto trabalho te deu a granjear um estatuto isento de mácula e vai o Gordo pumba.
Vê lá tu, um sapador daqueles que até a própria especialidade já cheira a alcunha, talvez por inveja, arrasta na lama os melhores predicados dum irrepreensível militar.

Não se faz gaita.

Pode ser que cá volte a conversar um pouco mais contigo e os teus seguidores depois de ver se um daqueles papeis que encontrei, rotulado de confidencial, tem interesse para ver a luz do blog.

Sabes que fiquei com o bichinho de ir passando pelo blog para ver o que por lá se diz a teu respeito?

Um forte abraço

Diogo Gomes

Dois Anos Perdidos (1) - A Viagem

"...aí vamos nós em direcção ao nosso quadrado de arame farpado, onde logo começámos a contar quantos dias faltavam para a viagem em sentido inverso."

Armando

O meu amigo Diogo, através da sua participação neste blog que os Administradores acharam por bem dividir em cinco Histórias de Guerra, descreve de forma brilhante e de memória, vários dos episódios do tempo que passámos “…naquele quadrado de arme farpado … num fim de mundo, a defender aquilo que nos não pertencia e para que nada contribuímos”.

 O Diogo optou por não comentar “episódios de guerra, patrulhas e quejandos” tal como os outros amigos da tropa que também participaram neste blog. Estamos todos de acordo. Por alguma razão ficámos amigos. Temos outras passagens, bem menos doentias, para recordar.

O embarque em Alcântara, depois de uma noite num comboio, ainda zonzos pelas farras dos últimos dias, terá ficado, por certo, gravado na memória de todos.

 Tínhamos organizado uma grande jantarada de despedida e acabámos por ir parar ao monte de um latifundiário alentejano, onde o nosso amigo David Coelho da Rocha achou por bem encher os bolsos das diversas variedades de enchidos que secavam numa cozinha. Ganhou chouriços mas perdeu um fato. Provavelmente a troca valeu a pena. Do fato não iria precisar nos dois anos que se seguiram.

Ou pela ressaca ou pelos balanços do Vera Cruz, brevemente começámos a sentir os primeiros enjoos. Quando comecei a sentir forças para sair do camarote e ir até ao convés já não havia terra à vista.

No quinto dia de viagem, algures no Atlântico, fiz 22 anos. Era mesmo novo. Mas ia já a caminho de uma guerra. A festa de aniversário não deve ter passado de uma garrafa extra, dividida com os companheiros de mesa. Nem se comia mal no Vera Cruz e percebemos isso bem, logo após o desembarque.

A paragem ao largo de S. Tomé, para deixar uma companhia, deu para perceber que já estávamos em África. Deu também para distribuir muitos dos maços de tabaco do Movimento Nacional Feminino, atirados para os diversos pequenos barcos que se aproximavam do navio.

A chegada a Cabinda, já bem descrita pelo Diogo, nem é bom lembrar. O salto para um batelão a baloiçar, a afastar-se e a aproximar-se do navio, conforme a ondulação, assustava os mais afoitos.

Penso que nunca fiz nada com semelhante risco. Na recruta ensinavam a saltar de camionetas, mas era em terra firme, aquilo era mais para fuzileiros.

No meio daquilo tudo aparece o “Pássaro Azul” (1º Sargento), homem com uma idade já pouco própria para aqueles saltos e mais batido naquelas andanças, agarrado à corda de um guindaste que descia as bagagens para o batelão. A antiguidade é, de facto, um posto, como eles diziam.

Atingido aquilo a que se chamava o Porto de Cabinda, um vasto campo pejado de troncos do Maiombe à espera de embarque, estávamos, enfim, na guerra.

 Entregue a cada um a arma que havia de o acompanhar durante dois anos e uma caixa de cartão com uma ração para 24 horas, aí vamos nós em direcção ao nosso quadrado de arame farpado, onde logo começámos a contar quantos dias faltavam para a viagem em sentido inverso.

(continua)

Ainda não Terminou!

"...o que verdadeiramente incentiva a fazer este esforço, são as fortes perspectivas de crescimento que se auguram..."

Armando

Está tudo dito. Não há nada a acrescentar. Num blog, criado a pretexto de um simples aniversário, com participação de 80 pessoas e mais de 3300 visitas durante um mês, o que é que se poderia dizer mais?

De qualquer maneira, como naquela carta que se escrevia à prima distante, lá tínhamos que pôr um P.S. quando, quase a fechar o envelope, nos lembrávamos que faltavam as saudações para a vizinha do lado, também aqui nos parece que terão ficado algumas pontas soltas, um ou outro ponto mal esclarecido ou, até, alguma conta para acertar.

A partir de agora e já sem a pressão de procurar comentar as três surpresas que nos apareciam diariamente, vamos tentar responder àqueles pontos, sem ordem cronológica, sem periodicidade, em jeito de comentário ou de esclarecimento e, em alguns casos, remetendo para textos anteriores.

É evidente que só me proponho fazer isto porque sei, à partida, que terei leitores que garantidamente não falharão uma vírgula. Para já, está assegurado o acompanhamento assíduo e atento de quatro cidadãos. Serei, obviamente, eu próprio que não poderei deixar de ler o que escrevo, não vá o corrector de texto indicar erros e não dar por eles.O Administrador encarregado de inserir os textos e fazer os destaques, sem o que a qualidade dos mesmos ficaria muito por baixo.

Uma leitora permanente que vai adorar tudo o que vier a ser escrito, ainda antes de ler já gostou e teria gostado também se tivesse dito o contrário. Até já me quis convencer que seria capaz de escrever um livro, só que não teve em conta que a D. Lia ensinou-me muita coisa mas não chegou a tanto.

A minha cabeleireira pessoal e exclusiva que adopta aquele velho princípio de que o freguês tem sempre razão e, portanto, o que ele escreve está certo. Temos, assim, um conjunto de leitores tanto em quantidade como em qualidade que justifica a iniciativa.

Mas o que verdadeiramente incentiva a fazer este esforço, são as fortes perspectivas de crescimento que se auguram. Podemos, desde já, garantir um aumento de 25% do número de leitores, a breve prazo, logo que um cidadão que já vai conhecendo algumas letras consiga juntá-las e formar palavras.

A partir daí, é só manter a velocidade de cruzeiro.

Armando

(3) Não Tenho Defesa Possivel

"concedo-lhes uma oportunidade de se redimirem, repondo a minha imagem de pessoa respeitável, quando participarem no próximo blog: 

80aindacaandas.blogspot.com 

 Dez anos passam depressa."

Armando

 Mas quem diabo se lembrou de convidar os meus camaradas da tropa, para falar do meu passado? Com estes, era óbvio. Já um pouco gagás e como vergonha já não lhes resta muita, tinha que ficar completamente em pelota.

Há obrigações mínimas de camaradagem que deviam ser respeitadas. Ou porque os neurónios activos já não são muitos ou por falta de pudor, não tiveram o mínimo pejo de revelar ao mundo que eu era “o Belga”. Já agora, perdido por cem perdidos por mil, poderiam ter acrescentado que também havia quem me chamasse “o Valvulinas”.

Mas o pior nem foi revelarem a alcunha. Quando eu já tinha preparadas umas quantas histórias para contar ao meu neto sobre os meus actos heróicos durante a guerra, aparece agora, preto no branco, que afinal o meu papel se resumiu a manter em andamento uns carros podres que por lá andavam e a aturar uns reguilas que os conduziam. O que é que o meu neto vai pensar de um avô que andou numa guerra e nem a uma G 3 teve direito? Uma FBP para defesa pessoal e nem sei se funcionava.

Ainda bem que se esqueceram de dizer que naquilo a que os militares chamam “Aprumo”, fui o mais bandalho até ao último minuto, de tal forma que até para o desembarque tive que pedir uma camisa emprestada.

E quando só já me restavam as cuecas, ainda com uma leve esperança de não ficar completamente encoiro, lá vêm colegas do Banco lançar-me a acusação de ter assumido a função de representante do inimigo, ou seja, dos exploradores da sua força de trabalho. Lá se foi a reputação profissional que levei anos a fabricar e a fama de activista sindical em defesa do proletariado.

E já completamente despido, com tudo à mostra, surgem de todo lado, como setas contra S. Sebastião, declarações, aparentemente ingénuas, que deixam qualquer cidadão sem a mínima possibilidade de conviver em sociedade Desde a denúncia de ter dado guarida a gente que não acatava os sagrados princípios da ordem estabelecida e, como tal, permanentemente procurada pela polícia.

Os furtos praticados em pinhais de vizinhos. As viagens de pé-descalço “de campismo em campismo, de sandocha atrás de sandocha” e não aquelas viagens fantásticas que, em certos círculos, costumava relatar. O bife pedido por um convidado depois de uma refeição lá em casa; denunciando como eram recebidas as visitas no Monte Abraão. Até, forreta, chatinho e machista me chamaram.

Não tenho defesa possível.

Tudo serviu para que, a partir de agora, tenha que me manter numa espécie de prisão domiciliária e não tenha mais cara para pôr os pés na rua (nem pés nem o resto). Valha-me ao menos a frontalidade daquele indígena de Pedrógão Grande (de uma terra que aqui não digo o nome) que sem subterfúgios foi directo ao assunto, ao proclamar: “ O gajo não presta”.

Muitos ficarão desiludidos, esperariam que lhes agradecesse as amáveis palavras que me dirigiram. Estou, de facto, muito grato pelo esforço que fizeram, apesar de, a não terem medido as consequências, me terem deixado neste estado deplorável. De qualquer maneira e como prova que não estou ressentido, concedo-lhes uma oportunidade de se redimirem, repondo a minha imagem de pessoa respeitável, quando participarem no próximo blog:

80aindacaandas.blogspot.com

 Dez anos passam depressa.

Armando

(2) A Minha Defesa - Destruiram o Meu Curriculo

"Só lhes faltou dizer que nos primeiros tempos trabalhei de borla e que o primeiro salário (também se dizia pré) era de 5 escudos por dia."

Armando

Espero que este não leia blogs

Todos sabiam que eu sou “do norte”, o que até dá um certo estatuto. Mas não precisavam de dizer, dando a conhecer a toda a gente, que venho lá duma terra que nem consta nos mapas ou, quando muito, só lá está uma pintinha, e que o curso de água que lhe deu o nome é um rio seco..

Mas não se ficaram por aqui. Quando dizia a alguém que tinha nascido na Casa da Varanda, uma casa que até deu nome a um jornal, via logo as pessoas a imaginarem-me, em pequeno, à janela de um solar beirão ou a brincar nos jardins anexos. Mostrada a fotografia e descrita a casa, ninguém diz nada mas pensam: “Afinal….”

Nem os da Escola Primária me pouparam. Como é que alguém ia descobrir que para conseguir fazer a quarta classe tive que suportar as bordoadas da D. Lia e aguentar aulas do nascer ao pôr-do-sol? E como se não chegasse, acrescentam ainda que nem um carrinho de corda tínhamos, só brincávamos à Chona, ao Beti, ao Picachão, ao Rilha…. Alguém minimamente civilizado, sabe o que isto é? Vá lá que não se lembraram de dizer que batemos numa colega porque nos denunciou à professora. Uma espécie de fura greves. (Agora que o crime já prescreveu já posso dizer: acho que fizemos bem)

A história da cabra também me incomodou um bocado. Ainda se fosse um rebanho, ainda vá que não vá, agora só uma cabra…Dizer que um indivíduo, em pequeno, foi pastor, já seria razão suficiente para o afastar de qualquer evento social. Quando, afinal, não passou de guardador de uma única cabra, o que é que se espera?

Os anos na Guarda “onde os pais tinham uma pensão” era o que toda a gente pensava e continuaria a pensar, não fossem uns “imprudentes” vir agora a alardear que afinal não passava de uma tasca, onde até ajudei a servir uns copos, nem sempre de boa vontade, diga-se.

Então quando chegamos à história do primeiro emprego, já não tenho dúvidas, estou aqui estou todo encarrapato. O assunto poderia ter sido abordado com outra dignidade; “foi convidado para integrar os quadros da Casa F. Gião, uma prestigiada firma da área da electrónica, onde conseguiu atingir cargos de alta responsabilidade na Divisão Comercial daquela empresa”. Assim, sim. Agora dizer:”foi para a Guarda e a D.Dores arranjou-lhe emprego, como marçano, no F. Gião”. Ao menos, ajudante de caixeiro, também não custava muito, era só uma pequena promoção.

Só lhes faltou dizer que nos primeiros tempos trabalhei de borla e que o primeiro salário (também se dizia pré) era de 5 escudos por dia. Para os que pensam que naquele tempo nem devia ser mau, digo-lhes que 5 escudos chegavam para duas sandes ou, mais ou menos, para três cafés.Não fosse o Ti Zé Queirós e a Ti Aida, lá teria que ir para o Centro comer e dormir, entregando os 5 escudos à D. Dores, como faziam os meus colegas que não tinham família na Guarda.

Armando
(segue)

(1) A Minha Defesa - Deixaram-me encarrapato

"Deixaram-me em pelota. Não precisavam de me ter feito isto."

Armando

Quando aqui há um mês me ofereceram um blog, a pretexto do meu 70º aniversário, fiquei todo contente. E o caso não era para menos, de repente vejo-me com um brinquedo na mão a que nem é preciso dar corda, alguém dá por nós, que é como quem diz; o blog é meu mas os outros é que escrevem.

 Também fiquei entusiasmado ao admitir que todos iriam falar bem de mim. E não me enganei muito, tirando para aí um gentio que disse: “o gajo não presta” o balanço até é positivo.O pior foi o que estava para vir. Ninguém contava. Os administradores não o fizeram por mal, os amigos também não, mas o que é verdade é que ninguém mediu as consequências.

Eu que tinha uma versão das minhas origens e do meu passado, das minhas histórias e da descrição das minhas viagens, conforme o estatuto do interlocutor, agora que foi posto tudo a limpo só me resta meter a viola no saco e não aparecer mais à frente de ninguém.Deixaram-me completamente encarrapato, nu, encoiro, despido, em pelota, demplão. E só não digo descascado, porque não se utiliza no masculino. Formas do verbo descascar é só para mulheres e é quando são novas e boas.

E agora? Como é que vou passar o resto da vida em pelota? Ainda se tivesse para aí uns 40 ou 50 anos a menos, ainda vá que não vá. Quem é que vai ligar a um velho, encoiro?Não sei o que hei-de fazer. Já me lembrei de seguir as orientações governamentais e pisgar-me daqui para fora, mas também não resolve. Em qualquer canto do mundo, no lugar mais remoto, qualquer cidadão, através do Google, teria acesso à minha nudez.

Como é que os vizinhos, a empregada do café, os antigos colegas, os companheiros de viagens, os adeptos do Benfica, os confrades do Bucho, os consórcios de todos os clubes e associações de que faço parte e até os amigos dos meus amigos, vão olhar para mim a partir de agora?

E logo eu, que tudo fiz e inventei para ganhar um ar mais ou menos respeitável e que se ia consolidando à medida que a cabeça ficava mais branca. Era respeitado por toda a gente, para uns era o “Senhor Armando”, para outros o “Senhor Queirós” e os que não sabiam o meu nome diziam simplesmente “O Senhor”. E havia até quem, com nome ou sem nome, acrescentasse “Senhor Doutor”, como a tia Carolina da Seramena.

A partir de agora, em termos de tratamento, devo passar a ser conhecido simplesmente por: “O Armando”. E já me dou por satisfeito, se não me arranjarem alguma alcunha pejorativa, derivada de encarrapato, de demplão ou de encoiro ou, sabe-se lá, se não inventam outra pior. Há gente para tudo.

Não precisavam de me ter feito isto.

(Segue)

Levante-se o Réu

Vai ser dada a palavra ao acusado para as alegações finais."

Administração

Armando com 2 anos

O blog está a chegar ao fim. Cumpriu a sua missão. Os amigos do Armando vieram testemunhar e disseram de sua justiça. O homem foi revelado em todos os seus aspetos, a sua vida foi passada a pente fino. É certo que alguns amigos aproveitaram este forúm para fazer ajustes de velhas contas. No entanto, foram feitas algumas acusações pertinentes que obrigam a esperar pelo veridito final.

 O Armando foi acusado de :

• Ser amigo do seu amigo quando a amizade parece já não ter o valor de antigamente.

•  Manter as amizades quando tudo se troca por um punhado de lentilhas.

•  Ser humilde quando a humildade já não rende juros, e a ambição é que leva à promoção e ao sucesso, que são os valores dos tempos de hoje.

•  Ser um marido, um pai e um avô exemplar quando as famílias são cada vez menos o cimento da sociedade em que vivemos.

•  Não ter usado a sua inteligência e as suas capacidades para se afirmar na busca do poder, da glória ou da riqueza.

• Nunca usar gravata, revelando-se contrário aos bons costumes e numa clara atitude de afronta aos valores da economia de mercado.

• Ser forreta, não contribuindo assim para estimular o consumo, o crescimento e o emprego.

• Revelar arrogância relativamente a certos povos do sul, nomeadamente Algarvios e Alentejanos.

Temos, pois, de dar a palavra ao acusado para as alegações finais. É esse o tempo que se segue.

A administração

Cada um Dá o Que Tem

(...) 

Daniel

Daniel